Erwache am Bett

ein Gastbeitrag von Koshin Ellison

Autor: Koshin Ellison

In Wake on the Bedside bieten Pioniere der Palliativmedizin und des Lebensunterhalts sowie Ärzte, Seelsorger, Pfleger und sogar Dichter Weisheit, die herausfordernd, heiter, tröstlich ist und die Art, wie wir über den Tod denken, verändert. Das Folgende ist ein Auszug aus dem Buch.

1997 stellte meine dreiundachtzigjährige Großmutter Mimi auf dem King's Highway Diner in Brooklyn ihren Löffel weißer Bohnensuppe auf und sagte: "Das ist lecker. Ich möchte nie gehen. "Ihre Tochter, meine Tante Carol, wollte, dass sie nach Atlanta zog, um in ein betreutes Zuhause zu kommen. Ihr Sohn, mein Vater, wollte, dass sie nach Syrakus zog. Mimi arbeitete immer noch Vollzeit in einer Anwaltskanzlei in Manhattan.

Nach dem Mittagessen gingen wir den Ocean Parkway hinunter und hielten etwa alle fünf Minuten an, um sich auf den Bänken auszuruhen. Zurück in ihrer Wohnung lagen wir auf ihren Sofas und aßen die Karamellen, die sie liebte. Plötzlich sah sie mich an und fragte: "Kann ich hier bei dir bleiben?" Ich drückte ihre Hand und sagte leise: "Ja."

So begann unsere Reise. Zuerst kam es zu gelegentlichen Arztbesuchen, dann zu nächtlicher Krankenwagenfahrt ins Krankenhaus und schließlich zu den letzten sechs Wochen ihres Lebens mit ihr ins Hospiz. "Weißt du was komisch ist?", Fragte mich Mimi spät in der Nacht. "So wenige Menschen, die hier arbeiten oder besuchen, scheinen über ihr Leben nachzudenken. Sie huschen alle herum. Warum sehen sie mich nicht an? Warum gibt es so viel Angst davor, mit einer anderen Person zusammen zu sein? "

Unter den Betreuern um meine Oma waren meine Zen-Kollegen, darunter mein zukünftiger Ehemann und Co-Lehrer Robert Chodo Campbell. Sobald Menschen sie trafen, fühlten sie sich von ihr geliebt und kamen immer wieder, um zu sitzen, zu singen und ihr die Maniküren und Pediküren zu geben, die sie liebte. Eines Abends, vier Wochen nach unserem Aufenthalt im Hospiz, sagte sie: "Ruf die Familie und deine Freunde an. Ich denke, heute Nacht ist die Nacht, in der ich sterbe. "Nach vier Stunden ruhigen Sitzens schaute sie auf ihre Uhr, setzte sich auf und sagte:" Es wird nicht passieren. Lass uns Pizza bestellen - ihr alle müsst hungrig sein. "

Ich blieb die ganzen sechs Wochen, die sie im Hospiz war, bei ihr, schlief auf einem Stuhl neben ihrem Bett und kletterte manchmal neben sie, wenn sie ängstlich oder verwirrt zu sein schien. Eines Nachts weckte sie mich und sagte: "Es tut mir leid. Ich habe so viele Jahre damit verbracht, zu denken, ich wüsste, was Liebe ist, aber ich wusste nichts. Ich hatte Angst vor dem, was ich nicht von dir verstand. Jemand zu lieben bedeutet, alles an ihnen zu lieben, sogar die Teile, die ich nicht verstehe oder mit denen ich mich nicht wohl fühle. Ein Teil von mir ist davon abhängig, dich wegen deiner Zen-Praxis zu lieben. Ich fühlte, dass dies ein Verrat an unserem jüdischen Erbe war. Bitte verzeih mir."

"Wofür?", Fragte ich sie.

"Weil ich dich nicht vollständig liebe", sagte sie. "So wie ich es jetzt tue. Ich sehe jetzt, dass es etwas so Direktes an deiner Zen-Praxis gibt, das es dir erlaubt, auf diese Weise mit mir zusammen zu sein. Du und Chodo sollten eine Organisation gründen, die Menschen hilft, etwas über Meditation zu lernen und sich um Menschen zu kümmern. Zu lernen, wie man über das Leben nachdenkt und wie wir unsere Zeit verbringen, ist das Wichtigste. Bitte lehre Menschen. Bitte kümmere dich um sie. "

Am Morgen des 23. Juni wachten wir zusammen auf, um das Licht auf dem Baum vor dem Fenster zu sehen. "Schöner Morgen", sagte sie. "Geh und hol dir die New York Times und einen Kaffee, setz dich in den Park und genieße den Morgen." Sie sah mich an und ich sah sie an. Wir umarmten uns, drückten uns gegenseitig die Hände, und ich küsste sie auf die Wange. Ich weinte. Ich wollte nicht gehen. Ich küsste sie wieder auf die Stirn und ging hinaus.

Ich saß morgens im Sonnenschein im Park gegenüber dem Krankenhaus, trank meinen Kaffee und versuchte, die Sunday Times zu lesen. Mein Handy klingelte. Es war unsere liebste Hospizkrankenschwester. "Baby, Mimi ist gerade gestorben. Nimm dir Zeit und komm dann rüber. "

Ich lehnte mich zurück auf die Bank und reckte meinen Kopf in den Himmel. Die Zweige in den Bäumen wiegten sich in der Morgenbrise. Ein junges Mädchen hüpfte einen regenbogenfarbenen Ball. Ein älterer Mann saß auf der nächsten Bank in der Sonne. Ich fühlte mich, als würde meine Brust aufplatzen.

Ich rief Chodo von ihrem Bett aus an. Es war fast unmöglich, die Worte herauszubekommen. "Sie ist weg", sagte ich. "Bitte komm sofort hierher." Ich drückte Mimis Hände. Sie waren nicht mehr warm und auf der Fensterbank hatten sich die Sterngucker-Lilien, die sie so sehr liebte, vollständig geöffnet.

Wir wuschen ihren Körper, skandierten und blieben, um Zeugin zu werden, wie der Bestattungsunternehmer sie verhüllte und sie den Flur hinunterschleppte. Ich dachte an die Zen-Lehre, die darüber redet, dass alles, was wir tun müssen, uns und der Welt erlaubt, sich zu verändern. Einfach zu sagen, dachte ich. Und doch war ich mitten in meiner Erfahrung der Fülle des Schmerzes, der Trauer, der Liebe und der Freude am Tod meiner Großmutter. Alles hat sich geändert.

Alles, was ich jetzt lehre, habe ich aus meiner Beziehung mit Mimi gelernt. In einer tiefen Beziehung zu sein verändert die Welt. Ich wusste damals nicht, dass mein Leben dazu dienen würde, andere zu unterrichten und mit vielen, vielen Mimis zusammen zu sein.

Chodo und ich haben unser Leben verändert und unsere Vision für das New Yorker Zen-Zentrum für Kontemplative Pflege, eine gemeinnützige Organisation, die direkte Betreuung anbietet und Menschen dazu bringt, sich den großen Herausforderungen des Lebens zu stellen: Alter, Krankheit und Sterben. Alles, was wir tun, ist in der Meditationspraxis begründet, die dazu beitrug, meine ungarisch-jüdische Großmutter zu ernähren. Dieses Buch, das Sie halten, ist ein Ausdruck von Oma Mimis Segen und Liebe - alle Erlöse werden zurückgehen, um das Zentrum zu unterstützen, zu dem sie uns aufgefordert hat. Möge die Integration von kontemplativer Praxis und Pflege Ihnen und all denen, die Sie pflegen, dienen und sie heilen.

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